P.S.

Романов нет в моей жизни. Как и прочих умывальников, безумств, свиданий, разрывов сердца, вытянутых жил, телефона, телевизора и даже глазастого хомячка Петьки.

Опера — говно. Как искусство — для быдла, не для будетлян. Будет ли опера будетлян петь куполом, нагнетать? Несбыточно, только лазаря петь бодливым окуркам зала, широкая, роскошная, трусоватая зала зла, золы, в клобуках козлы, задницы в сёдлах, ухом вертят невесёлым. Blah!

Вымерли все на Р — вообщем все русские вымерли. Евреи все вымерли. Мавритяне, мингрельцы, московитяне, малазийцы, мингрельцы, московитяне, и прочие все вымерли!

Но не вымер дух наш, нет — не вымер!

Мы — вечнопердовые, передовые авангардной конницы йцукена, станем рашибать надвое широкими звонкими палашами шепелявых оппортунистов, могильщиков живаго великорусского языка, в лёт, шиклятых ляхов и прочих Жидовствующих, Жлобствующих, Жабствующих, Жмотсвующих, Журфиксующих, Жлобствующих, Жабствующих и прочих всех шлёндр шестопёрами расшибать станем бесшабашно!

Я люблю Слоним. Женщина должна быть или Слоним или фрау Стобой или маленькая вертлявая жидовочка в чёрных бусинках глаз как в оспе. Жы Шы пишы через Ять, как корову повели молодые удальцы еблять.

Я Жыд. Если бы я мог, я бы оказался точно в той кузне, в которую ГаНоцри зашёл попросить воды, тем ковалём, который отказал и стал Агасфером, которого никто не любит за его долгую память и неисчислимые болезни. Я бы отказал ГаНоцри. И Жыл бы Вечным.

Чемоданы меня боять, я опездол — не опаздал ли я к шапочному? Со моим-то рылом? В их калашный, аметистовый, в моих подстреленных портках, рычном зыком и беспримерной иронанией как иродиадой, как иридиевым стилом по глиняной табличке — иерофан. Порченным клинышком.

Как будто кто-то из них писть или потенций? Как дружча можливо веерить, но ненависть серьёза у меня — не переобмеркуешь! Каковско брыкаться отаваренному — бычьеичьему, бечевой к чурке притороченному, прихваченному изморосью, росью — чудиной писью.

Чур ска кать! Чур устритьса! Чур уго вор! Молчок, молочный уст, не злат — молчун, паророман — прохиндейство.

Я пошёл спать. Я хочу спать. Я не хочу бодрствовать. Я ничего не хочу, кроме сна. Я хочу только спать. Дайте мне мой матрас, солому, туфячок, полбу, по лбу, дайте йайца — я спать, вышивать, вышагивать.

4 thoughts on “P.S.

  1. Вот сон, где комариное сопрано
    Блуждает в лабиринте мрачном уха,
    Зудит в мозгу и затихает глухо
    Напившись слов напитка дрянных.
    Вот сон – в нём всё молчанью кратно
    И все слова, слонимы ли, опрятны
    Во сне прилипли к нёбу шоколадно.

    А к чему это P.S.?

    • нынче пошли настоящие анонимусы — не такие как раньше — а вообще — не айпи, ни следов … Такое ощущение, что со стенкой разговариваешь, в вовсе не с любезной сердцу , как оно раньше бывало.

      Это p.s. к неоторому коцептуальнооднострочному письму. Мысль можно выразить точно и ёмко, пост скриптно лишь её комментируя, и я хотел скрыть эту мысль в посте, оставив лишь иллюстративный материал.

Leave a Reply